Богаты мы едва из колыбели Ошибками отцов и поздним их умом. И жизнь уж нас томит, как ровный путь без цели, Как пир на празднике чужом. И ненавидим мы и любим мы случайно, Ничем не жертвуя ни злобе, ни любви. И царствует в душе какой-то холод тайный, Когда огонь кипит в крови.