Раньше я хотела умереть случайно и скоропостижно, подскользнуться на мраморных плитах в метро, расшибить затылок и чтобы меня нашли в луже собственной крови с отдавленной равнодушными прохожими рукой. Мне это казалось романтичным и в меру моих амбиций трагичным, такая нелепая бесхитростная смерть
( Read more... )
Я всё время представляю себе беседы с Чарли Брауном, как он спрашивает меня что-то вроде: "Do you like him?", а я отвечаю "Worse. I love him".
Не знаю, сколько меня будет еще мучить это чувство, но я уже в таком возрасте, когда не отмахнуться: а-а, подростковое увлечение, перегорит, посыпется пеплом..."
и горячо, и сухо, и опрометчиво слезы раны мои не залечивают и опрометчиво, и горячо, и сухо что ты пристала ко мне, как муха? и сухо, и опрометчиво, и горячо хочу опереться - отдергивает плечо
Всё сокрылось. Так жаль наносить тон, убивать зимнюю бледность с сиреневатым отливом. Посыпаюсь со светом, днём спать ужасно, чуть ли не отвратительно это пренебрежение к свету. Вам достаточно ламп? А тот, чужой, уже не мой, выскользнувший из объятий вдруг, едва обдав как следует холодом, любит укрыться темными помещениями, как крот. Невыносимо.
( Read more... )
Иногда мне кажется, что это написанное давным-давно стихотворение стало как бы лейт-мотивом моей дальнейшей жизни. Вернее, сами строчки "Не любовь. Не признание". Ужасно. И так часто возникают в мозгу
( Read more... )