La cazadora de cuero cuelga en el perchero, detrás de la puerta, seduciéndome.
Perversamente.
Busco esa camiseta negra, de tiras, con el texto "Perfect" en unas ¿disimuladas? lentejuelas ( Read more... )

Sangran heridas pasadas y presentes
pero mi conciencia respira tranquila,
en calma.
Ya no hay palabras que hieran,
no veo gestos molestos.
Me apego a esta bendita y suave desconexión,
indiferencia hacia todos vosotros.
No busco nada, nada me busca.
Nadie me espera.
(suspiro).Hace diez años cambió todo ( Read more... )

Mendigo misericordia en la soledad de la noche,  fría.
(el corazón, congelado.)Rebusco en el contenedor del pasado un trago de whisky que me queme la garganta, que me desgarre las
entrañas
para que mis ojos se tiñan de sangre.
(la cabeza, congelada.)Camino sentada, errante, kilómetros sin moverme,
esperando.
Vagando, sin techo donde resguardarme, sin ( Read more... )

La garganta se llena de odio, ese odio ácido, corrosivo.
Te consume a tí, destroza lo que tocas, contamina lo cercano.
(Veneno.)

Por mucho que culpes al resto de tu odio, la soga está en tu cuello.
Por mucho que pongas nombres propios a tus errores, nadie purgará tus pecados.

Victimismo: sistema de defensa legal que será rehusado por el juez. Es todo ( Read more... )

( Si nadie espera en la casa, ¿para qué llegar? )*

Apática rutina.
Arrastras tu culo de bar en bar, emborrachándote de rencor y odio, contra el mundo, contra tí.

( Quietecita, )
 mirando todo desde lejos, viendo los días pasar, esperando algo.(¿qué es algo?)

Inmóvil.

Atesorando frustración tras frustración,  nada importa, nada vale nada. Y te vas ( Read more... )

Y pasé todo el tiempo
mirando
buscando.
Un camino con curvas, interminable, without end.
(No sense, no time, no hope.)

Y fue peor que Romeo y Julieta: la muerte les salvó, fue un alivio a las mentiras. Lo peor es tener que seguir mintiendo. Y vivir.

Lo único deseado, supone, era tranquilidad, soñando con ese amor, con algún amor, con algún algo de eso ( Read more... )

Todo vuelve.
Todo es cíclico. Y mientras.

("Nunca digais hasta nunca.")
(Nunca digais hasta siempre.)

Algunas noches soy la Misericordia, pero no consigo nada. Se suicidan igual.

("Inútil, como un domingo por la tarde.")

Es un punto final sin salida. Alguien se llevó el bote de saliva para poder pasar página, la mía es demasiado espesa.

("Hoy me dolía la ( Read more... )

Hay días

(horas, semanas, meses, minutos. Años.)

en los que las palabras se atragantan.

( ... )

Solía ir una vez cada dos meses, y forzando, a regañadientes y rebuznando blasfemias en contra, pero sabía que tenía que hacerlo. Es decir, era consciente de que si no iba volvería aquel burbujeo interno, aquella sensación de ingravidez física que tanto miedo le daba. Y casi era menos malo enfrentarse una vez cada dos meses, y forzando, ( Read more... )

Lo leí un día, 
el dolor es capaz de proporcionarnos momentos de lucidez mental, de inspiración divina.   ( !  )
Coges lapiz y papel, lienzos y acuarelas, y empiezas a crear, crear, sin parar, echando lastre por la borda.

Pero qué pasa cuando el dolor no es suficiente, o la insensibilidad neuronal no deja percibirlo. Entonces qué. No hay creación, no ( Read more... )