Прощай, студеная Россия!
Последний раз передо мной
играет сумрачный мессия
своей беспутной головой.
Гуляет полночь, звезды свищут,
и почта гнется и скрипит.
Увы, никто его не ищет,
не ждет, не пишет, не грустит.
Ему навстречу ветер рыщет,
а он от старости дрожит...
Над ним лазурь синее тверди,
под ним неприбранный газон,
а он, болезный, ищет
(
Read more... )