Зачем меня убивают? И когда за мной прекратят со всех сторон гнаться? С этими вопросами я просыпаюсь в первое воскресное утро августа, меня потряхивает (это, однако, пугает - видеть приближающийся к лицу, но проходящий по касательной нож), знобит (неудивительно, если ты спишь на полу), взгляд падает на затянутое тучами небо (кажется, я сэкономила
(
Read more... )