И я не смогу написать о любви, так слепо, коротко и понятно. Как кто-то, сказавший раньше, люби. Меня. Это будет так так просто, заметно, ярко. Так беспринципно, свалившись на голову словно снег, в апреле, а может быть даже в мае. Как сани, что нужно готовить летом, которые вечно стоят в зимы, промерзшем насквозь, судьбы сарае. И к ним не
(
Read more... )