Осенние сказки Пушкиногорья, часть первая
Некоторое время назад мне удалось осуществить свою давнюю мечту - побывать в Пушкинском заповеднике. Удивительное, уникальное место. Невероятной красоты и силы природа здесь одухотворена живой памятью о Пушкине - его гений тут властвует безраздельно, и сумма этих энергий воздействует, как цунами...
Путевые заметки - а как же без них, если едешь в такое литературное место? Мало того, что Александр Сергеич в затылок дышит, так ведь еще и Сергей Донатович (Довлатов) на пятки наступает. Деваться некуда - пришлось писать. Намеренно не брала с собой нетбук, хотелось писать по старинке, от руки, в тетрадке...
Наконец, выдалась спокойная минутка, могу эти заметки систематизировать и опубликовать. Итак, начинаю.
Осенние сказки Пушкиногорья. День первый.
Начинается моя поездка в Пушкиногорье. Планировалась она давно, но чуть было не сорвалась. Тяжело заболел наш старенький котик, милый, трогательный Чижик. Перестал вставать на лапки, потерял координацию. Капельницы, уколы, постоянный уход. На несколько дней даже удалось улучшить состояние. Однако накануне моего отъезда ему стало совсем плохо. Всю ночь пыталась ему как-то помочь, но в 6.15 утра его не стало. Долгожданный день отъезда оказался очень печальным.
Я в поезде №10 Москва - Псков. Ехать долго - несмотря на то, что расстояние не Бог весть какое, дорога занимает 13 часов. Остановок много, после станции Бологое останавливается каждые 10-15 минут, как электричка, и стоянки длинные. Впервые за последние 17 лет уезжала с Ленинградского вокзала не в любимый Петербург. Где-то в глубине души чувствую себя пред ним виноватой...
Поезд прибыл ранним утром. Псков встретил непроглядной теменью (помянула недобрым словом нашего экс-президента с его выкрутасами и вечнолетним временем) и проливным дождем. Спустилась на перрон и остро пожалела, что у меня нет третьей руки - для зонта. Да и очки ночного вИдения не помешали бы, поскольку выбоин и луж в районе псковского вокзала предостаточно. В отличие от фонарей. Автобус до Пушкинских Гор должен был по расписанию отправиться только через три часа. Билет я забронировала заранее, из Москвы, по телефону. Планировала погулять по Пскову, познакомиться с городом, закупиться продуктами и т.п. Однако беспросветный дождь и лужи по колено несколько охладили мой энтузиазм, и я дала слабину, согласившись на предложение одного из таксистов. И не пожалела. За вполне приемлемую цену этот симпатичный дядечка великолепно довез меня до поселка (ехали всего полтора часа, тогда как на автобусе получается не меньше двух с половиной), причем всю дорогу подробно и обстоятельно рассказывал об окрестностях не хуже заправского экскурсовода.
Заселяться на турбазу было рано, к тому же я не сделала покупки. Бросив чемодан в камере хранения на автостанции, пошла гулять под дождем. Обожаю исследовать новые места! Поселочек очень приятный, аккуратненький, чистый. В дождливом воздухе пахнет дымком - топятся печки. Тихо. Где-то петух кукарекает. Магазинов на центральной площади много, даже с избытком - для такого маленького поселка. До турбазы нельзя добраться иначе как на такси. Движение автотранспорта намеренно затруднено: ни рейсовых автобусов, ни маршруток - Заповедник! Альтернатива такси - собственные ноги.
Турбаза, которую увековечил Довлатов, стоит в ошеломительном еловом лесу. Просто невозможно, побывав здесь, не написать что-нибудь вроде "Там на неведомых дорожках следы невиданных зверей" - само просится.
Здесь я поселилась в маленьком коттедже - деревянной уютной избушке, главное счастье которой - огромный камин. Открытый, сложенный из кирпичей, с полукруглым верхом, чем-то напоминающий очаг из сказок братьев Гримм... Дрова уже лежали на крыльце, правда, очень мокрые. И толстые - местные дровосеки, коловшие дрова, явно не переутомлялись. Заставить эти насквозь напитавшиеся водой бревна гореть было трудно, но в конце концов у меня получилось. Вот сейчас сижу возле жаркого камина - вся перемазанная сажей, с расцарапанными о занозистые поленья руками - но безумно счастливая. Сижу, пишу. Почти как в 19 веке...
Обустроившись на новом месте, решила исследовать окрестности. Обнаружила короткую (относительно - около километра) дорогу в поселок. Через лес. Начинало смеркаться, и эта дорога через и без того мрачный ельник производила колоссальное впечатление. Дождь на время прекратился, ветра не было вообще. Из-за сырости и безветрия воздух стал густым, как кисель. Пахло прелой хвоей и немножко баней. Дорогу освещали редкие рыжие фонари, спрятавшиеся среди елок. Их свет в мутноватом сыром тумане придавал пейзажу окончательно фантасмагорический вид. Идти было не очень далеко, но лучше, конечно, делать это днем.
Вернувшись на турбазу, проинспектировала местное кафе - вполне ничего. Официантка поразила интеллигентностью: речь чистая, как у преподавателя кафедры филологии в гуманитарном вузе. И манеры такие же.
Продолжение здесь:
День второй
Путевые заметки - а как же без них, если едешь в такое литературное место? Мало того, что Александр Сергеич в затылок дышит, так ведь еще и Сергей Донатович (Довлатов) на пятки наступает. Деваться некуда - пришлось писать. Намеренно не брала с собой нетбук, хотелось писать по старинке, от руки, в тетрадке...
Наконец, выдалась спокойная минутка, могу эти заметки систематизировать и опубликовать. Итак, начинаю.
Осенние сказки Пушкиногорья. День первый.
Начинается моя поездка в Пушкиногорье. Планировалась она давно, но чуть было не сорвалась. Тяжело заболел наш старенький котик, милый, трогательный Чижик. Перестал вставать на лапки, потерял координацию. Капельницы, уколы, постоянный уход. На несколько дней даже удалось улучшить состояние. Однако накануне моего отъезда ему стало совсем плохо. Всю ночь пыталась ему как-то помочь, но в 6.15 утра его не стало. Долгожданный день отъезда оказался очень печальным.
Я в поезде №10 Москва - Псков. Ехать долго - несмотря на то, что расстояние не Бог весть какое, дорога занимает 13 часов. Остановок много, после станции Бологое останавливается каждые 10-15 минут, как электричка, и стоянки длинные. Впервые за последние 17 лет уезжала с Ленинградского вокзала не в любимый Петербург. Где-то в глубине души чувствую себя пред ним виноватой...
Поезд прибыл ранним утром. Псков встретил непроглядной теменью (помянула недобрым словом нашего экс-президента с его выкрутасами и вечнолетним временем) и проливным дождем. Спустилась на перрон и остро пожалела, что у меня нет третьей руки - для зонта. Да и очки ночного вИдения не помешали бы, поскольку выбоин и луж в районе псковского вокзала предостаточно. В отличие от фонарей. Автобус до Пушкинских Гор должен был по расписанию отправиться только через три часа. Билет я забронировала заранее, из Москвы, по телефону. Планировала погулять по Пскову, познакомиться с городом, закупиться продуктами и т.п. Однако беспросветный дождь и лужи по колено несколько охладили мой энтузиазм, и я дала слабину, согласившись на предложение одного из таксистов. И не пожалела. За вполне приемлемую цену этот симпатичный дядечка великолепно довез меня до поселка (ехали всего полтора часа, тогда как на автобусе получается не меньше двух с половиной), причем всю дорогу подробно и обстоятельно рассказывал об окрестностях не хуже заправского экскурсовода.
Заселяться на турбазу было рано, к тому же я не сделала покупки. Бросив чемодан в камере хранения на автостанции, пошла гулять под дождем. Обожаю исследовать новые места! Поселочек очень приятный, аккуратненький, чистый. В дождливом воздухе пахнет дымком - топятся печки. Тихо. Где-то петух кукарекает. Магазинов на центральной площади много, даже с избытком - для такого маленького поселка. До турбазы нельзя добраться иначе как на такси. Движение автотранспорта намеренно затруднено: ни рейсовых автобусов, ни маршруток - Заповедник! Альтернатива такси - собственные ноги.
Турбаза, которую увековечил Довлатов, стоит в ошеломительном еловом лесу. Просто невозможно, побывав здесь, не написать что-нибудь вроде "Там на неведомых дорожках следы невиданных зверей" - само просится.
Здесь я поселилась в маленьком коттедже - деревянной уютной избушке, главное счастье которой - огромный камин. Открытый, сложенный из кирпичей, с полукруглым верхом, чем-то напоминающий очаг из сказок братьев Гримм... Дрова уже лежали на крыльце, правда, очень мокрые. И толстые - местные дровосеки, коловшие дрова, явно не переутомлялись. Заставить эти насквозь напитавшиеся водой бревна гореть было трудно, но в конце концов у меня получилось. Вот сейчас сижу возле жаркого камина - вся перемазанная сажей, с расцарапанными о занозистые поленья руками - но безумно счастливая. Сижу, пишу. Почти как в 19 веке...
Обустроившись на новом месте, решила исследовать окрестности. Обнаружила короткую (относительно - около километра) дорогу в поселок. Через лес. Начинало смеркаться, и эта дорога через и без того мрачный ельник производила колоссальное впечатление. Дождь на время прекратился, ветра не было вообще. Из-за сырости и безветрия воздух стал густым, как кисель. Пахло прелой хвоей и немножко баней. Дорогу освещали редкие рыжие фонари, спрятавшиеся среди елок. Их свет в мутноватом сыром тумане придавал пейзажу окончательно фантасмагорический вид. Идти было не очень далеко, но лучше, конечно, делать это днем.
Вернувшись на турбазу, проинспектировала местное кафе - вполне ничего. Официантка поразила интеллигентностью: речь чистая, как у преподавателя кафедры филологии в гуманитарном вузе. И манеры такие же.
Продолжение здесь:
День второй