Иногда бывает, что вспоминаешь о человеке с такой болью и теплом, как будто кладешь свое замороженное сердце на горящую конфорку. Или в микроволновку, где оно начинается разогреваться изнутри. Это все равно что пить, обжигая горло, кипящий чай в Антарктиде. Или класть руки в разгар отопительного сезона на батарею.  Горячо, страшно, оживляюще, ( Read more... )

( Read more... )

( Read more... )

( Read more... )

( Read more... )

( Read more... )

( Read more... )

Ибрагима не было 3 месяца. Каждый вечер я оплакивала его и собирала слезы в баночку от детского питания. И ещё я сочинила стих:
Ищут пожарные,
Ищет милиция,
Ищут фотографы
В нашей столице,
Ищут давно,
Но не могут найти
Котика серого,
Лет, где-то, семи.
Среднего роста,
Спортивный и юркий,
На себе серую
носит тужурку.
Черный ошейник
На шее его.
Больше не знают
О нем ( Read more... )

( Read more... )

( Read more... )