Война.
На войне все ярче, радикальнее, круче и больше. И, пожалуйста, не сделайте из моих слов идеалистического вывода. Не идеализируйте войну, да, в ней есть романтика, но она страшная. Помните о том, что романтика ложна и смертельна. Выживают в этой неравной борьбе только самые-самые-самые...
Тут если больно, то от этого остаются не синяки и царапины, а дырки насквозь и навсегда, в которые выливается все до последней капли. Огонь тут греет иногда столь нежно и необходимо, а иногда испепеляет, испаряет на месте, так что в пепле не найти ни крошки дорогого и любимого. Тут не уступают место истинному героизму и благородству, предательства и подлости. Тут бывает очень красиво, безумно, так что сердце вырывается из груди и готово само пойти сдаться врагам, лишь бы продлить, задержать этот ускользающий миг, но он ускользает. Но большую часть времени, тут приторно страшно, не за себя, за друзей, за мир вокруг, за маму с которой не понятно что будет, случись что-то с тобой. Война - это призраки наших самых страшных мыслей.
Меня часто стали спрашивать, мол, как это, быть там, видеть это все, быть частью этого. У меня нет ответа, я просто продолжаю смотреть, чувствовать и переживать это все. Для меня - это образы, которые я не до конца могу еще сформулировать...
Словно во тьме подвала разрушенного строения ты слышишь прекрасный голос, песню, которая манит тебя, зовет... Ты идешь на звук, пытаешься его найти, а его все нет. Эхо делающее его столь сильным и прекрасным, надежно скрывает его в своем лабиринте. Ты следуешь за ложным светом пробивающимся лучами в пыли, сквозь пробоины в стенах, но заходишь лишь в новые тупики. Звук ускользает, становится то громче, то тише, он ведет тебя в мрачные комнаты, где пол залит кровью и пахнет смертью, порохом и ружейным маслом, мимо мин, мимо бомб, мимо груд смертоносного оружия. Ты ускоряешь шаг, боясь, что песня сейчас закончится и ты останешься тут совсем один, совсем. Но очередной куплет проникает в твое сердце новой надеждой и ты начинаешь бежать... Еще комната, еще, мелькают разбитые столбы и опоры, ощетинившиеся арматурой и осколками, сквозь пыль выбивают твои сапоги и сердце ломаный ритм, такой не мелодичный. И, потеряв веру, ты останавливаешься, устало уперевшись в серую стену. А кажется ты совсем близко, песня уже звучит словно из тебя самого...
Легкий запах сигарет плывет в воздухе, ты устало делаешь шаг, чтобы дойти до валяющейся в грязи, измочаленной шины, сесть и закурить, но как-только ты двигаешься, за углом, ты видишь усталых солдат. Они курят, пьют чай... А один из них поет. Тебе достаются лишь пять секунд до того как он замолчит и последний отзвук скроется во тьме, потонет в аплодисментах его товарищей и твоем немом восторге. Весь, усталый, грязный, порванный, потеряв веру, ты дошел - и наградой твоей будет один его взгляд, мельком скользнувший по твоему обалдевшему лицу, и пустота. Больше, ты такого никогда не увидишь. Все кончено. Это - война.
[Еще?]
Что еще посмотреть
Что почитать
Вопросы и т.п.
Тут если больно, то от этого остаются не синяки и царапины, а дырки насквозь и навсегда, в которые выливается все до последней капли. Огонь тут греет иногда столь нежно и необходимо, а иногда испепеляет, испаряет на месте, так что в пепле не найти ни крошки дорогого и любимого. Тут не уступают место истинному героизму и благородству, предательства и подлости. Тут бывает очень красиво, безумно, так что сердце вырывается из груди и готово само пойти сдаться врагам, лишь бы продлить, задержать этот ускользающий миг, но он ускользает. Но большую часть времени, тут приторно страшно, не за себя, за друзей, за мир вокруг, за маму с которой не понятно что будет, случись что-то с тобой. Война - это призраки наших самых страшных мыслей.
Меня часто стали спрашивать, мол, как это, быть там, видеть это все, быть частью этого. У меня нет ответа, я просто продолжаю смотреть, чувствовать и переживать это все. Для меня - это образы, которые я не до конца могу еще сформулировать...
Словно во тьме подвала разрушенного строения ты слышишь прекрасный голос, песню, которая манит тебя, зовет... Ты идешь на звук, пытаешься его найти, а его все нет. Эхо делающее его столь сильным и прекрасным, надежно скрывает его в своем лабиринте. Ты следуешь за ложным светом пробивающимся лучами в пыли, сквозь пробоины в стенах, но заходишь лишь в новые тупики. Звук ускользает, становится то громче, то тише, он ведет тебя в мрачные комнаты, где пол залит кровью и пахнет смертью, порохом и ружейным маслом, мимо мин, мимо бомб, мимо груд смертоносного оружия. Ты ускоряешь шаг, боясь, что песня сейчас закончится и ты останешься тут совсем один, совсем. Но очередной куплет проникает в твое сердце новой надеждой и ты начинаешь бежать... Еще комната, еще, мелькают разбитые столбы и опоры, ощетинившиеся арматурой и осколками, сквозь пыль выбивают твои сапоги и сердце ломаный ритм, такой не мелодичный. И, потеряв веру, ты останавливаешься, устало уперевшись в серую стену. А кажется ты совсем близко, песня уже звучит словно из тебя самого...
Легкий запах сигарет плывет в воздухе, ты устало делаешь шаг, чтобы дойти до валяющейся в грязи, измочаленной шины, сесть и закурить, но как-только ты двигаешься, за углом, ты видишь усталых солдат. Они курят, пьют чай... А один из них поет. Тебе достаются лишь пять секунд до того как он замолчит и последний отзвук скроется во тьме, потонет в аплодисментах его товарищей и твоем немом восторге. Весь, усталый, грязный, порванный, потеряв веру, ты дошел - и наградой твоей будет один его взгляд, мельком скользнувший по твоему обалдевшему лицу, и пустота. Больше, ты такого никогда не увидишь. Все кончено. Это - война.
[Еще?]
Что еще посмотреть
Что почитать
- Слепая война
- Сирия. Первый день на войне.
- Вторая серия сна.
- Точка на карте.
- Наблюдая за искусством. (Часть I)
Вопросы и т.п.
- Кому подарки на НГ?
- В дар... приму)))
- Best game ever! PolyFauna.
- "Фэйк" или нет?
- Экскурсия. Продолжение линии передачи.