Город в цветах золота и сепии. Опавшие листья, в хрустящих от первого заморозка, лужах. Прозрачность и резкость, которая бывает только в это время года. Весь мир похож на кристалл. Еще нет холода, который сковывает движения, ломает силуэты людей втянутыми плечами и руками в карманах. Первый день истинной осени. Отбросившей тепло, но еще напитанной ( Read more... )

Я вывезу. Бывало и хуже. Очень кстати пришлась апрельская стужа ( Read more... )

Наверное бывает по разному, как по мне, детство не может обойтись без моментов, когда бабушка гонит тебя по окрестностям веником, или хворостиной. Потому что если ты не вытворял такого, за что тебя можно гонять, то чем ты вообще занимался, кроме уроков и телевизора? Еще в этом процессе важен простор, пусть это будет двор, или огород. Скандалы в ( Read more... )

Прибейте ботинок. Прямо на дверь.
Гуляйте пока не найдет свою пару.
Пусть скрипка играет Le vent le cri.
У Рафтери в шляпе звенят медяки.
И байки о прожитых играх и жизнях.

Тоскливые ночи в холодном апреле.
Мы сами как Стокер, Лавкрафт и Шелли.
Творцы, самоучки, поэты, вруны.
В омутах наших притихшие черти.
Ждут продолжения черной весны.

Как часто мы получаем по щам? Не торопитесь отвечать. Когда ты юн и честен перед собой, ты получаешь по щам довольно часто и воспринимаешь это, как часть реальности. Драка за школой, ты помог отнести чей-то портфель, и это был опрометчивый поступок, потому что не ты, а некто классом старше собирался это сделать. Вот ты стоишь, ловишь воздух который ( Read more... )

Пасмурно. Тело, немного согретое солодом, душу несет, отсыревшую в холоде. Огонь по гортани, лед по стаканам. Завтра опять, начинаем сначала. Вода из графина. Поиск причины. Зачем просыпаться? Спи, дурачина. Новое утро, песни и колокол, пение птиц и семнадцатый номер. Энтеросгель, заесть цитрамоном. Давайте четверку, до кучи Баржоми. Что вчера было ( Read more... )

Март, это всегда многоточие. Зима еще как бы есть, но чем-то поперхнулась, сбилась с мысли. Снег… должен идти снег. Зачем? Потому что холодно. Но ведь не холодно… Март это всегда ветер. Для кого то досада, для кого-то надежда на перемены. Ветер беспокойный щенок, тянет гулять, даже если ты устал и ничего не хочешь. Но эта зараза тянет, отбивает ( Read more... )

Время идет пустыми дворами. Пинает ногами. Банки. Жестянки. Ненужные мысли. Похоже, что мы серьезно зависли в этой реальности, надуманных смыслов. Городе снов и прописанных истин. Минорных мелодий. Знаковых чисел. Бюстов вождей. Оцинкованных крышек. Фантиках снов. Несказанных слов. Пазы многоточий, как основа основ. Скоро старейшины спустятся с гор ( Read more... )

История денжа началась с разговора о 80х. Потом несколько строчек в мессенджере и вот я жадно читаю три коротких истории и проваливаюсь в музыку. Последний раз я водился у Моргота лет восемь назад, а сейчас из бездны рождается Дэвид Спенсер. В целом сносный писатель и журналист которому не везет настолько, что он подрабатывает в закусочной. ( Read more... )

Пустые дороги. Солнце днем. Туман вечером. Тротуары, площади и набережные забиты гуляющими. Волны людей разбиваются о Дворцовую площадь, замирают в нервном ожидании на плотинах из светофоров. Музыка и гирлянды. Петарды которые доводят до икоты, когда взрываются почти под колесами. Праздник который по традиции пахнет мандаринами, тормозными ( Read more... )