«Я упираюсь в мечтательные глаза Сергея своими - тверезыми, равнодушными, прохладными, как зеленоватая, сентябрьская, подернутая ржавчиной вода.
Мне непереносимо хочется взбесить его, разозлить, вывести из себя.
- Эсеры, Муравьев, немцы, война, революция - все это чепуха...
Сергей таращит пушистые ресницы:
- А что же не чепуха?
- Моя любовь».
На моей
(
Read more... )