Book-a-Day Challenge #12
#12 - Book of Poems. С поэзией меня связывает многое. И хороших книг со стихами в моей жизни тоже было много.Был сборник стихов По, первая моя валентинка от haf_of_hemtar. Подаренный дедушкой сборник Лорки, из-за которого я захотела научиться читать по-испански. Почти случайно купленный сборник Тарковского, который я как-то два часа читала, дожидаясь на веранде, пока вернется бабушка. Собрание произведений Марины Цветаевой в одном томе, найденное для меня мамой по знакомству с кем-то из руководства одного из саратовских книжных и особо ценимое мной за то, что в нем есть пьесы. Тяжелый зеленый с золотыми буквами том "Обрядовая поэзия", который я использовала как книгу заклинаний в образе Дэйзи Уокер. Малое собрание сочинений Бродского в одном томе, за которое я хватаюсь в минуту душевной растерянности и недовольства миром. Поэзия магов. Поэзия скальдов. Сборники хокку.
Но в номинацию я, наверное, назову вот эту книжку-билингву. Ее подарил мне alex_hedgehog во время моего первого, кажется, приезда в Питер, и это без преувеличения один из самых ценных подарков, которые я получала в своей жизни. В Саратове в тот момент сборник Йейтса мне было негде не то что купить, но даже взять почитать, мировая сеть еще не стала настолько всеобъемлющей, да и в средствах я была тогда куда более ограничена, а книгу именно этого автора я хотела именно в тот момент и в личное пользование. Ёжик, если ты все еще меня почитываешь - спасибо тебе еще раз!
September, 1913
What need you, being come to sense,
But fumble in a greasy till
And add the halfpence to the pence
And prayer to shivering prayer, until
You have dried the marrow from the bone;
For men were born to pray and save;
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.
Yet they were of a different kind,
The names that stilled your childish play,
They have gone about the world like wind,
But little time had they to pray
For whom the hangman's rope was spun,
And what, God help us, could they save?
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.
Was it for this the wild geese spread
The grey wing upon every tide;
For this that all that blood was shed,
For this Edward Fitzgerald died,
And Robert Emmet and Wolfe Tone,
All that delirium of the brave?
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.
Yet could we turn the years again,
And call those exiles as they were
In all their loneliness and pain,
You'd cry `Some woman's yellow hair
Has maddened every mother's son':
They weighed so lightly what they gave.
But let them be, they're dead and gone,
They're with O'Leary in the grave.
Но в номинацию я, наверное, назову вот эту книжку-билингву. Ее подарил мне alex_hedgehog во время моего первого, кажется, приезда в Питер, и это без преувеличения один из самых ценных подарков, которые я получала в своей жизни. В Саратове в тот момент сборник Йейтса мне было негде не то что купить, но даже взять почитать, мировая сеть еще не стала настолько всеобъемлющей, да и в средствах я была тогда куда более ограничена, а книгу именно этого автора я хотела именно в тот момент и в личное пользование. Ёжик, если ты все еще меня почитываешь - спасибо тебе еще раз!
September, 1913
What need you, being come to sense,
But fumble in a greasy till
And add the halfpence to the pence
And prayer to shivering prayer, until
You have dried the marrow from the bone;
For men were born to pray and save;
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.
Yet they were of a different kind,
The names that stilled your childish play,
They have gone about the world like wind,
But little time had they to pray
For whom the hangman's rope was spun,
And what, God help us, could they save?
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.
Was it for this the wild geese spread
The grey wing upon every tide;
For this that all that blood was shed,
For this Edward Fitzgerald died,
And Robert Emmet and Wolfe Tone,
All that delirium of the brave?
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.
Yet could we turn the years again,
And call those exiles as they were
In all their loneliness and pain,
You'd cry `Some woman's yellow hair
Has maddened every mother's son':
They weighed so lightly what they gave.
But let them be, they're dead and gone,
They're with O'Leary in the grave.