Время пришло, пора и поговорить. А то я уже как три месяца только шуршу бумажками и скриплю карандашами. Всё потому, что занята визуализацией образов и героев книги супруга моего светозарного
( Read more... )
Утро. Мокрое и бронхитное. Такое, что когда дышишь, внутри что-то булькает и перекатывается. Выныриваю из скопления спичечных коробок дешевого пролетарского жилья и погружаюсь в туман. Он ласково и сонно обтекает камень, бетон, кучи потерявшей изящество и начинающей перегнивать листвы, низенькие заборчики, отделяющие территорию живой земли от
( Read more... )
Слова, как глыбы. Здесь, на сквозняке, Жизнь сморщилась, покрывшись белой коркой. Мой давний сон: старик на маяке, И дом скрипит оконной ржавой створкой.