Дни летят с убойной скоростью, как пули. И если я это всё-таки пишу, значит, летят они мимо. Или похоже ещё, будто какой-то вихрастый озорник эпохи Марка Твена в штанишках с помочами и клетчатой рубашонке (да, да, я так хорошо представляю его себе) выстреливает днями, как горошинами из трубки. Иногда он мешкает, - подавившись, либо напрягая силы
(
Read more... )