Здесь как будто бы пусто и нет адресата,
и страница письма тишиною лишь смята,
и другая лишь есть - отраженье в окне,
за которым весна то письмо пишет мне.

Рано утром встанет кошка -
до рассвета, до зари,
соберёт поесть немножко -
путь-дорога ждёт вдали,

ждут её друзья-зверушки -
пошептаться-рассказать,
что услышали их ушки
и тропинку показать,

по которой день приходит,
иногда приходит год,
хороводы память водит
и бежит навстречу кот.

Есть нечто странное в простых предметах,
чуть усложнённых взглядом серых глаз,
вдруг от страниц поднявшихся, где этот
написан строчкою одной рассказ.

Если вдруг тебе придётся
возле зеркала пройти,
загляни в него - вернётся
из далёкого пути

потерявшееся лето
в том утерянном году
в позабытом ныне где-то
и заброшенном саду -

нашей встречи отраженье,
перепишем где вдвоём
этой книги продолженье,
что судьбою мы зовём.

Рано утром луч рассвета
пролетит, коснувшись нас,
подарив немного лета
в этот тихий зимний час.

* * *

Этот тихий зимний час,
этот взгляд знакомых глаз,
еле слышный бег ресниц
в тихом шелесте страниц.

* * *

Тихо шелестят страницы,
что прочитаны тобой,
день уж к вечеру клонится
этой снежною зимой.

Маме ( Read more... )