Плыли и мы в берегах, на которых стояли
сами когда-то, теперь вот и нас провожают,
смотрят глазами потока, теряя детали.
Лечит ли время всё то, что оно разрушает?
Что вспоминать о воде, протекающей мимо?
Нет у неё берегов для того, кто печален.
Святость и сволочь сгорают, не чувствуя дыма -
всё совершенно на дне драгоценных развалин.
(
Read more... )