Если Ты вырвешь меня из сюжета
Легкой рукой,
Я все равно буду в книге. Не в этой,
В другой.

В той, где для каждого смертного строчка
Одна.
Имя и дата. "Жил, умер" - и точка.
Хватит сполна.

...как могильная плита, темный и неповоротливый. Кажется, ты и не закрывал глаз, лишь мир снаружи перестал быть зримым. Вдох, выдох, и что-то третье, новое в извечном цикле, неназванное, и оттого неуловимое. И снова вдох, выдох. Ты начинаешь замечать, что вязкая тьма подчиняется этому ритму покорно. Набегает волнами на обсидиановый тусклый галечный ( Read more... )

Тебя не смущает, что человек, которого ты любишь, не существует? Я до сих пор помню, как влюблялся сам, еще в миру. Когда для тебя все люди вокруг - лишь тени ее; пение птиц, ворчание ручья - лишь эхо ее шагов; каждый вдох, каждый выдох вдали от нее - впустую. Какую же ересь перед лицом Творца сотворил ты с собой, если тень - та, которую ты любишь ( Read more... )

Анна Августа Октавиа, благообразная пожилая дама пятидесяти двух лет, долгое время наблюдалась в душеполезной клинике майстера Экерманна по причине сезонной ипохондрии, болезни для ее возраста вполне понятной и протекающей, учитывая обстоятельства бурного прошлого, в относительно легкой форме. Когда же в мае **20-го года течение болезни ( Read more... )

Ты трикстер, Жерар. Игрок человеческими жизнями. Ты плетешь паутину лжи, недомолвок, намерено ошибочных суждений, это твоя игральная доска. Многомерная, раскрашенная в фантасмагорические цвета, зыбкая, вечно изменчивая игральная доска. В тебе нет зла, я вижу, да. Но, Творец тебе судья, однажды ты оступишься и фишки на доске обернутся против тебя ( Read more... )

Окна "Рихтера" выходят на четную сторону Лестничного переулка, вполне себе большой, но совершенно непроезжей щели между жилыми домами и лавками. Переулок сбегает террасами к реке, вихляя и прячась в запущенные скверики старого города, но все же придерживаясь направления более-менее северо-восточного. А значит, окна кофейни обращены примерно на ( Read more... )

Каждую песчинку той лавины, что течет сквозь нее, ты видишь; каждый завиток, каждую нить того потока, которым она дышит. Вдыхая и выдыхая секунды, терции, такты, она плывет скозь время, обгоняя тех, кто рядом с ней, тех, кто впереди нее... тех, кто никогда о ней не слышал, не думал и никогда о ней не узнает. Но каждый штрих, росчерк, взмах кисти ( Read more... )

Будущее возможно предсказать лишь на коротком интервале. Там, где его уже невозможно изменить.

Потому что там, где его изменить возможно, его не надо предсказывать. Его надо делать.

Не прячь лицо в ладонях. Не поможет. Ты же знаешь. Ну вот, смотри, я убираю свою флейту. Да выслушай же меня, наконец! Ты не читаешь моих писем. Потому-то я и нашел тебя здесь. Ты с самого начала, с первой нашей встречи знал, что я хочу ответить тебе. Вставай ( Read more... )

Мне так много нужно сказать тебе. О биении сердца. О дыхании горных вершин. О птичьих трелях. О волшебстве. О времени. О людях. О любви. Я понимаю, что все это - одно и едино. Но язык человеческий не вместит так много на пространстве одной строки. Особенно после недавних событий в Вавилоне и Ниневии. Снова и снова берусь за стило - и раз за разом ( Read more... )