Семнадцать все ждут за дверью
Все в обезьянъих халатах
Ко мне свои тянут руки,
Но это не руки а лапы.
И вот я стою раздетый,
А эти швыряют камни,
А я их люблю за это,
Они ведь мне врать не стали.
Не ищут пустой свободы,
Не пишут стихов напрасно,
Живут беззаботно годы,
Знают что надо для счастья.
А все что от нас осталось
Когда нибудь станет пылью,
Но лишь земле
(
Read more... )