Давно я не писала о Саймоне. А о чём, собственно, писать то? Всё в его жизни было стабильно: ест, спит, ходит царём по квартире, радостно мнёт плюшевую игрушку, мечтает о Портофино. Молча свернётся овощем на хозяйском теле, молча залезет усами в тарелку с жаренными креветками, молча получит по ушам, уйдёт, пообижается немного, потом снова залезет
(
Read more... )