Журнал закончен.
Все подзамочные записи удалены.
Ник никому не отдам и удалять не стану.
Архив.

Aus.

Не найти мне утраты истинной ( Read more... )

Чего еще хотеть таким, как мы ( Read more... )

...А в битвах ведь за святое
нет правых и виноватых, -
от Гроба Господня до Трои,
как на дуэлях когда-то... -
есть только тот, кто первым
не промахнётся, не дрогнет, -
и до сих пор, наверно,
так же грешили боги...

За спиной - тропа, по которой Луна
не сумела бы нас найти.
След мой - летнее эхо тоски по снам,
что зимой остались в пути.

Помнишь - ветер и крылья казались мне
Неизбежной наградой, когда
ожерелье диких миров и планет
не давало дышать? Вода

слез и снега из всех моих сонных зеркал
до сих пор течет сквозь тропу из песка...

Наши истины ждут за вратами ( Read more... )

Я не прошу простить.
Я был таким глупцом,
считая до шести,
смеясь другим в лицо,
считая имена
и формулы беды
на брошенных стенах,
хранивших их следы.
Я не прошу простить
того, кто вас убьёт;
предсказывать пути -
отныне не моё...

Ты отвык от скоростей -
нужно снова привыкать.
Это просто - чем быстрей,
тем сильней дрожит рука,
и чем дольше держишь темп,
тем привычней эта дрожь.
Ты почти остался тем,
за кого сейчас умрешь.

Не обещай мне веры -
просто поверь.
Легче - добраться через
нужную дверь.
Если неважно, где мы, -
важно лишь, как.
Песни о снах без темы...
Тихо. Пока.

За одной из этих дверей
начинается небо;
мы - последние, кто умеет
делать ключи.
Оглянись, - наше Время так же
по-детски слепо, -
И так громко, как только сможешь -
и промолчи...

Его волосы - из латуни,
его ногти - из серебра.
Он играет на острых струнах,
и похожа его игра
на хрустальную перекличку
аккуратно взрезанных душ,
что зашиты вновь по привычке
и развешаны в том саду...