O relógio já não bate como antigamente. Hoje os minutos correm ao sabor do vento e as horas derretem-se ao sol. Vejo umas fotografias, sorrio tristemente para o teu rosto, pisco-te o olho. Depois, viro costas e continuo com a minha vida mas já não da mesma maneira. Um pouco de mim ficou para trás ou para sempre mas não ficou certamente, aqui, ( Read more... )

Honesto procura a vontade. As suas roupas são fiapos, farrapos de outras memórias e de outros tempos. Já não tem dinheiro. Já não lhe interessa o dinheiro. O seu cabelo sujo, as suas unhas escuras. A sua boca que rasura cada vontade. A sua língua que já não esboça sequer uma palavra, só serve para cuspir. Anda e anda e dá voltas, procurando ( Read more... )

Ali ao fundo da pintura, no recanto, seguro, quase escondido, olhas absorto para algo que olhando assim não conseguirei descortinar. Toco. Talvez tacteando o traço possa sentir as cores daquilo que olhas ou daquilo que sentes ao olhar aquilo que para mim é ainda incolor. Parece complicado. Talvez olhando o quadro como um cego, ajude a analisar o ( Read more... )

Eu hei-de ver-te brilhar na escuridão, tal como a luz se há-de diluir nas estreitas frestas de portas pesadas de uma qualquer igreja perdida numa aldeia morta. O fogo por aí não encontrará alimento, a ninguém roubará a vida - ali não há vida, só escombros - naqueles caminhos de terra disfarçados com ervas daninhas ( Read more... )

Como quem deixa um dia a porta de casa e deixa as chaves, descontraidamente no portão do jardim. Como quem diz um olá absolutamente normal a quem tantas vezes lhe sorriu. Como quem um dia, fugiu, quando o que fez foi não parar nem olhar para trás ( Read more... )

É um grito. É mesmo um grito. É um grito no escuro, um rito que se enforma e vai clareando. É um homem e um grito, numa espécie de rito. Há muita gente mas o grito isola-o. E o escuro à volta dele, do grito dele, do alerta dele, da sua revolta ou do seu medo. Grita e ecoa. Já não é um grito, são muitos gritos, são todos os gritos do mundo, não há ( Read more... )

Aqui, onde o monte se junta à manhã e a neblina escorrega em insinuantes e sinuosas gotículas. O vento vai-me beijando, abraçam-me em silêncio as cigarras e um cigarro é amigo nas sombras mais escondidas de cada buraco da noite e no versejar enigmático das folhas do plátano. Incontáveis bichos fazem a sua vida, preguiçando como gostam, trabalhando ( Read more... )

Comecem o ano com uma boa aurora ( Read more... )

Ouve um discurso a sussurrar nas pontas dos dedos: firmes, ágeis e livres para se lançarem ao bailado do vento ( Read more... )

A loja está fechada. Discuto com o homem, digo-lhe que só quero comprar cigarros, que são só trinta segundos, que se não fumar agora só fumo amanhã, que é muito importante - por favor, por favor, o que é que custa? - o gajo não me liga... o que é que custa ( Read more... )