Еще цветет кладбищенский миндаль.

Пока зима хранит свои границы,

Лишь волей сердце продолжает биться

и сталь в душе, и в мокром ветре сталь.

( Read more... )

в нашу последнюю встречу
я угостила тебя субботним вином и дала сигарету.
по историям о тебе
я склоняюсь к мысли, что ты все успел и все сделал правильно.

говорят, что в толпе провожающих,
были двое подростков с золотыми глазами -
мальчик и девочка,
и маленькие пришельцы выглядывали из расщелин,
а вот черный истребитель никто не заметил.

This ( Read more... )

в детстве я хотела летать, в юности была дурой ( Read more... )

В прошлой жизни меня звали Барух,

Что значит «благословенный».

В Негеве он обнаружил базу пришельцев, и те сказали:

Да будешь ты благословенен, страждущий знания.

С тех пор все пошло по пизде.

( Read more... )

Как петь тебя? Ты ветер и полынь,

Ты тяжесть жерновов и тьма подвала,

Небесная невидимая синь

Смыкается, и целой жизни мало

И мига мало для сожженных губ

Чтоб выдохнуть, вдохнуть, припасть к ответу:

Ты малость, оставляющая труп,

Летящая путями скорби к свету.

Ты то, о чем не смеют говорить:

Бояться страшно, не смешно любить,

Лелеять как дитя свою печаль.

Но ( Read more... )

Верит и в чох и в грай, не верит лишь в надежду и милосердие.

Говорит надежда: не трогай меня, никогда не трогай меня

Я устала, я измождена, я ничего не дам тебе.

Уведи меня, спрячь среди вещей на столе,

За складками ткани: никогда не трогай меня.

Говорит милосердие: построй вокруг меня город

Из кукольных домиков, рассади там маленьких ( Read more... )

если ты дашь мне гарантию ( Read more... )

на ступенях соломонова храма
ничего хорошего не случится.

ты знаешь, я заглядывал в святую святых,
а там лишь туман и морозь.
я сам рисовал печати, что теперь на моей коже,
я внес погрешность в пропорции,
диктуемые ровным голосом.

заменяя ливанский кедр китайским пластиком,
заменяя себя на тень и еще одну тень, и еще десяток,
я ждал чего-то хорошего.

( Read more... )

что пишет он в своем свитке?
может быть так, что он пишет историю мира, наши истории,
царапает чертежи, угловатыми знаками чертит формулы,
или огненным стилосом подписывает приговоры.

но нежность моя той, что приходит, когда он смыкает очи,
и, склонившись, рисует
силуэт лани, летящей птицы, цветущей яблони.

This entry was originally posted at ( Read more... )

душа моя плакала под смоковницами - чем еще ей было заняться?
разум искал некое подтверждение свой значимости, более удачные выражения,
более осмысленные занятия.
сердце мое леденело, не находя всего этого.
я проводил пальцем по острой кромке, и кровь указывала,
что я еще жив,
но в окружающем мире не было никого, чтобы заклясть ею.
( Read more... )