Y pensar que se supone que me iré a hacer lo que quiera y realmente no estoy segura. Porque siempre fue escribir el sueño pero no para ser leída sino simplemente por escribir, porque desde que me acuerdo me gusta. Pero también quería ser otras cosas y no es que haya dejado de querer serlas, como violinista o pianista de orquesta, y vivir de notas ( Read more... )

El invierno empieza a trepar como una enredadera entre las sábanas que por la noche me intentan abrigar del frío de mi desesperación. Parece que fue hace tanto que fui feliz, que pisé tierras lejanas donde se hablaba de otras cosas y en otro idioma; parece hace tanto que nos besábamos en ascensores y sin embargo no han pasado apenas unos días. Me ( Read more... )

 Helices dan vueltas como si fuera a despegar y salir volando por el mapa de la pared. Esta demasiado enmarcado y va por colores, tu eres verde, yo soy rosa. Coincidimos en las banderas... somos los mismos colores solo que atados distinto.

Si en vez de dividir el mundo con rayas lo dividieramos en bloques seria mas facil, como una caja de ceras por ( Read more... )

No es odio, pero no se por que prefiero evitar volver. Quiza no me guste mi vida pero entonces tendria que intentar cambiarla, no huir todo el rato.

Aqui es distinto, no digo mejor, solo distinto. A mi me gusta cambiar de aires.

No se nada de casi nadie, pero tampoco es que quiera saber mucho de nadie. Siempre fue asi. Solo cuando de verdad quiero ( Read more... )

El calor del verano se ha ido esfumando, deslizándose lentamente entre mis dedos hasta desaparecer y dejar solo frío y lluvia, lluvía transparente que emborrona mi mirada porque proviene de dentro. No puedo creer que vuelva a estar aquí, no quiero volver a estar aquí. Las pesadillas siempre fueron repetitivas y aún así me siguen dando miedo, odio ( Read more... )

Hoy hay una puesta de esas terrosas que son el anuncio de un viaje.

Mi futuro de escritora fracasada se va cumpliendo casilla a casilla en este juego. Solo soy un peon más, igual que podría ser un peón menos.

Los perfiles se dibujan en la oscuridad con líneas cortantes, como bocetos de un artista. La luz no los consigue moldear en mis sueños, los ( Read more... )

A los 30 viviré con una renta que apenas podré pagar, bien en Madrid o en una urbanización de las múltiples a los alrededores de Londres. Viviré sola, claro, e intentaré seguir viviendo de escribir aunque no me dé ni para comer.

Habré vivido unos años en París, dos o tres, donde me habré cortado el pelo 'a la francesa' y habré tenido una relación ( Read more... )

Gira interminablemente la mirilla de la puerta, esa que da a un lugar insólito y desconocido que solo nosotros dos conocemos. Solo es nuestro.

Nadie sabe que al otro lado de ese agujero de latón y cristal hay un bosque de mariposas y libélulas, con árboles altísimos que acarician las nubes del cielo.

Apenas sí entra la luz entre las ramas que se ( Read more... )

Mi habitación parece amarilleada por el tiempo, una foto sepia. O quizá sea ella así, amarilla por el paso de los años en el almanaque y por la carrera centrípeta de las agujas de mi reloj retorcido, que cumple dos meses y ya ha dado demasiadas vueltas, se para a ratos, como para coger aire, se ahoga.


( Read more... )

No deja de escribir, parece que van a acabar dominándola las letras en vez de dominarlas ella. No hace más que escribir cuentos y cuentos sin fundamento, con una trama extraña, con un final previsible, desastroso.

Toma una taza de café tras otra, como si fuese la gasolina de un coche. Duerme poco porque escribe por la noche y se tiene que levantar ( Read more... )