Мой Боже, песнь не есть венец,
Не средство славы, не наряд,
Не пир, не ястреб-удалец,
Не добрый меч, не лютни лад.
Она не ездила в Париж,
И в пляс нельзя пуститься с ней,
И не отыщешь, не узришь
У ней имений и коней.
Она не должность, новость, не
Искусство, Биржа, шумный Зал,
Но то, чрез что возможно мне
С Тобой быть - Сильный все прибрал.